Fortgeblasen 2 - Ein Segelabenteuer rund um die Färöerinseln

Erst direkt vor der Küste hebt sich der Nebel, bleibt als graue Wand im Kielwasser stehen. Und lässt uns mit dem Gefühl zurück, durch ein magisches Tor in eine neue Welt geschlüpft zu sein. 

Die aufgehende Sonne färbt den klaren Himmel in dezentes Rosa, sattgrün leuchten die Weiden über den schwarzen Vulkanklippen. Die Lichter der Stadt verblassen im neuen Morgen und die auslaufenden Kutter bilden eine kleine Parade. Die Strömung schiebt uns unweigerlich bis zur Hafeneinfahrt und wir laufen langsam zwischen den großen Kuttern, den Kreuzfahrern und Fähren bis in den überfüllten Bootshafen.

Ankunft in Tórshavn

Tórshavn – der Hafen von Thor –, vielleicht die kleinste Hauptstadt der Welt.

Selten ist Strömung so angenehm wie in diesem Moment. Die Segel hängen an den Masten, die leichte Brise ist kaum noch zu spüren. Die Sonne spiegelt auf dem glatten Wasser. La Belle Epoque treibt wie von Geisterhand mit drei Knoten an den Inseln Hestur und Koltur vorüber. Wir haben die Gezeitenströmung richtig kalkuliert.

Träge genießen wir die Sonnenstrahlen, beobachten die Eissturmvögel und Papageientaucher, bewundern die einsamen Farmen in den tiefen, grünen Tälern entlang der Ufer.

Rauf auf die Motorräder in Vestmanna

Am Steg von Vestmanna erwachen wir aus der gemütlichen Trägheit und heben die Motorräder aus ihrer Buggarage. Morgen soll noch einmal die Sonne scheinen und solche Tage dürfen auf den Færø Inseln nicht ungenützt verstreichen!                                                                                                                                                     

Am folgenden Morgen packen wir uns erst einmal zusammen: Skiunterwäsche, Fleecepullover und warmes Innenfutter unter dem Endurodress, ein Rucksack mit Fotoausrüstung, Straßenkarten und Snacks, der zweite Rucksack mit extra Benzin und Zweitaktöl. Joker ziehen, ein Kick, gut, vielleicht ein zweiter. Ein letzter Blick auf die Karte und es geht los.

Nur ein kurzes Stück geht es über die neue Inselhauptstraße, wo immer möglich, biegen wir auf kleine Nebenstraßen ein. Fahren Umwege, landen absichtlich in Sackgassen und bestaunen die winzigen Siedlungen.

Auf der alten Verbindungsstraße geht es weiter. Als Ziel haben wir uns die alte Radarstation auf einem der höchsten Gipfel der Insel gesteckt.

Nach einem ersten steilen Anstieg biegen wir rechts ein. Vor uns windet sich wie erhofft eine traumhaft schlecht präparierte Schotterpiste entlang des Berghangs.

Kilometer für Kilometer klettern die Wandertrials über die Steine, überqueren seichte Wasserläufe und rutschen durch nasse Schlammlöcher. Hier und dort beobachten uns ein paar Schafe misstrauisch. Auf den Basaltklippen hoch über uns landen die Sturmvögel in noch so kleine Felsnieschen.

Dann erreichen wir das Ende der Piste. Tief unter uns öffnet sich ein einsames Tal, bevor die Felsen senkrecht in den Atlantik abfallen. Wir stellen die Motorräder ab und setzen uns auf einen Stein.

Einsame Ruhe fesselt uns in ihrer Weite. Der kalte Wind treibt weiße Wolkenfetzen über die Hänge. Zwei Austerntaucher zanken sich auf einem Felsen. Nur die Schafe bleiben unbeeindruckt.